GRUPO LITERARIO "la 115"

MICROCUENTOS DE CARLOS TORRES BASTIDAS

2011-11-16T08:20:00.001-08:00

ElLicenciado

Bondse levantó temprano. Debía llevar a su hija al colegio. Cruzó laciudad caótica y peligrosa. Cumplió su misión, satisfecho porqueno tuvo necesidad de utilizar su licencia para matar.

Desconectado

Esamañana Neo no se conectó a la red. Prefirió tomar tranquilo suamargo café, y disfrutar de ese paisaje desolador.

Desubicado

Clarkfinalmente le declaró a LoisLane su amor. La Editora Jefe del diario ElPlaneta,le dio una palmada en el hombro, dijo que no tenía tiempo paratonterías y se fue a supervisar la edición aniversario.

Unmundo ideal

YJazmín le dice en forma tajante: Al, debes dejar de pensar comoratero. Hablaré con papá para que te meta en alguno de los negociosdel señor Makled.

Acontecimiento

Consu típico y popular traje azul y rojo Superman llegó a buscar a laeditora jefe, en la Redacción del diario ElPlaneta.Ella fue enérgica: « ¡Debes cambiarte ese traje!, y no pensarásque vamos a salir volando por la ventana, justo hoy que fui a lapeluquería».

2 Poemas (Rodolfo Táriba)

2011-10-22T19:57:00.000-07:00

STRIPPER

Caderas de fuego
corazón vacío:
la penumbra
y la neblina
ocultan las cicatrices
de vientres y almas.
Baile de medianoche
esperando el alba
para volver al mundo.
Yo te contemplo ciego
de noches estroboscópicas
y lanzo un billete a la pista
esperando a cambio
tan sólo tu sonrisa...

COPERA

Te veo caminar
de la barra a las mesas;
piercing de diamante,
caderas de swing
en ojos de peonía.
No sé tu historia
pasada ni reciente;
Tal vez las rosas
nacen del fango
y el viento las marchita.
Sólo deseas
huir de esta celda
plena de ebrios
y abandonados,
pero la vida no redime
ni una sonrisa falsa
ni un desliz entre las sombras.

TRES POEMAS INÉDITOS DE GUSTAVO FERNÁNDEZ COLÓN

2011-10-01T19:45:00.000-07:00

La una

la luna
por detrás
del edificio

el basurero
humea
hasta el balcón
canciones tristes

perdido
el sueño

desconecto
la radio y

miro al cielo

II

Maniatado,
no logro
desertar

estoy ausente
del sitio
del susurro

asido a la pared
cuento las horas

distante
del paraje
donde el viento
suena

III

¿Porque lo dice
el Bardo Thodol
hay algún lecho
después de este cansancio?

¿naufragando,
descubriremos
el rostro
tras lo oscuro?

sin Oriente

siempre en busca
de un pozo
por mirarnos

x

LOS LIBROS DE ÁLVARO TRUJILLO CONTRERAS

2011-09-27T14:25:00.002-07:00

Este es el primer libro publicado por Álvaro Trujillo C., se trata del poemario GIN, editado en 2001 por El Fondo Editorial Toromaina. Actualmente el libro GIN no se consigue en ninguna librería. Se agotó al poco tiempo de ver la luz. Espera por una reedición.
Segundo libro de Álvaro Trujillo C., editado en septiembre de 2003 por la Dirección de Publicaciones de Fundarte. Este libro ganó el segundo lugar en el concurso de cuentos infantiles basados en leyendas y tradiciones venezolanas, auspiciado por Fundarte. Actualmente esta edición está agotada pero existe una nueva edición de este texto hecha por la Fundación Editorial El perro y la rana.
Libro de relatos publicado en 2004 por la Dirección de Cultura de la UCV. Este libro ganó la Bienal de cuentos de la Dirección de Cultura de la UCV. La portada es un cuadro perteneciente al artista Carlos Deaumondt.

Este es mi último libro publicado. La edición apareció a mediados del 2010 a través de la Fundación Editorial El perro y la rana. Está ilustrado a todo color y los dibujos son de Walter Reyes. Para el primer trimestre de 2012 se hará una reimpresión de este libro, pues son escasos los ejemplares que pudieran encontrarse en las Librerías del Sur en Venezuela.

TRES POEMAS DE ALVARO TRUJILLO C.

2011-09-15T08:58:00.000-07:00

NO ES POLLO BORRACHO NI GALLINA SUDADA

Corte los recuerdos en trozos pequeños.

Ponga los buenos en una taza y guárdelos en la nevera.

Al resto agréguele los insultos previos a la ruptura

y sofríalos en una sartén grande.

Se vierte una copa de lágrimas y se mezclan con dos de vino.

En una olla pequeña raye las horas de autosaboteo.

Se pican las fotos, los discos y las cuentas mancomunadas.

Lave bien las tristezas y haga un puré con ellas.

La rabia se corta en cuadritos

y se agrega al guiso con bastante sal.

Rocíe 200 gramos de ilusiones perdidas

y dos puños de decepción.

Tape y deje hervir por lo menos 6 meses

hasta que todo se ablande o se evapore.

Mientras tanto cocine su amor propio a fuego lento

entre familiares y amigos.

Cuando ya no quede nada del guiso amargo

puede comenzar a preparar una ensalada de frutas

con lluvia de amores nuevos.

Ésta se sirve desnuda

en un plato para dos

y se come con los dedos.

EVA VERDADERA

Conozco a la verdadera Eva y no es la primera mujer.

Ella vive en mi ciudad

en un cerro forrado de revólveres y tambores.

Eva no se llama Eva

y su nombre actual no le gusta.

Es una amazona auténtica a la que le falta el seno derecho.

Su flecha me alcanzó el otro día

mientras jugaba solo al escondido.

Esta Eva no tiene edad,

pero suele confundirse con adolescentes de iglesias.

Esta Eva casi no habla por teléfono,

pero sabe chismes de ascensores, planetas y elefantes.

Eva baila, te sonríe desde un bus y nunca trabaja.

Tiene la piel gitana, un caminar altivo

y una perra moribunda.

Esta Eva ya olvidó a su Adán que está preso.

A veces piensa hacer un curso de computación.

Algunas noches busca a su amiga Martha

para que le adivine el futuro entre los caracoles.

No me canso de ver los ojos malandros de Eva.

Allí encuentro lágrimas de selva nublada:

aguaceros de mayo que caen en febrero.

Cuando niña ella quería ser maestra,

pero metió la pata muy pronto con Adán.

El bebé de Eva llora como los gatos de las escaleras.

Los dos pasan el hambre hereje

y el estómago les suena como cuando en la casa se va el agua.

Cada vez que Eva va a botar la basura

los hombres del barrio paran la cerveza.

Cada vez que ella es invitada a una fiesta

los disparos en su nombre acaban con la rumba.

Yo comprendo a Eva

y escucho su miseria hasta la madrugada.

Siempre me cuenta las historias sagradas al revés

y yo le creo,

porque he aprendido a amarla

con todo el amor de sus costillas ausentes.

EL JUGADOR

Los caballos no temen al agua

pero Gran Sol perdió hoy en la última de la tarde.

Me he venido bajo una catarata de rencores

con los bolsillos secuestrados y extrañando el reloj.

Me he venido con el alma de mala gana

por la carretera del descaro y dramatizado en alcohol.

Perdí la casa, la familia,

el pasaje y la fe en la fotografía.

Sólo me queda un desconcierto en el ojo no apostado

y el fango amargo del ganador en los labios.

Soy un caballo frenado injustamente

en la recta final de la vida

cuando pagaba dividendos altos de soñador.

LA 115 PRESENTE EN LA JUNTA DIRECTIVA DE LA ASOCIACIÓN VENEZOLANA DE ESTUDIOS DEL CARIBE

2011-09-15T05:43:00.000-07:00

El pasado 07 de julio en la sede de Caracas de la Universidad Latinoamericana y del Caribe (ULAC), se llevó a cabo la elección y proclamación de la nueva Junta Directiva de la Asociación Venezolana de Estudios del Caribe (AVECA) para el período 2011-2013. En esta elección en la que participaron docentes e investigadores de distintas universidades del país, especializados en el tema caribeño, resultó electo presidente el prof. Gustavo Fernández Colón, docente de la Facultad de Ciencias de la Educación de la Universidad de Carabobo.

Como vocales lo acompañarán en la nueva Junta Directiva la Prof. Yetzy Villarroel de la Universidad Simón Bolívar y los docentes e investigadores de la Universidad de Carabobo Diógenes Díaz (FACES) y Sherline Chirinos (FACES).

La AVECA es una asociación científica, fundada en 1979, por profesores e investigadores de diversas universidades venezolanas interesados en el estudio multidisciplinario del Caribe, su historia, su geografía, sus culturas y sus literaturas.

Durante el bienio 2009-2011, la Asociación estuvo presidida por el Dr. Andrés Bansart, profesor jubilado de la Universidad Simón Bolívar y docente emérito de la Universidad de Tours, Francia.

El nuevo presidente de la AVECA, prof. Gustavo Fernández Colón, es Doctor en Estudios Culturales y Magíster en Literatura Venezolana, ensayista, articulista y autor de varios libros de crítica literaria. Ha sido conferencista y ponente en diversos eventos nacionales e internacionales referidos a los problemas contemporáneos del Caribe, en la Universidad de París VII, el Instituto de Estudios del Caribe de la Universidad Nacional de Colombia y el Instituto de Cooperación y Cultura de la Embajada de la República Bolivariana de Venezuela en San Vicente y las Granadinas, entre otras instituciones.

Los interesados en conocer con más detalle el perfil y las actividades de la AVECA pueden visitar la página web de la Asociación en la siguiente dirección: www.aveca.org.ve .

El parrillero, nuestro héroe de fines de semana. (Carlos Torres Bastidas)

2011-09-14T17:14:00.000-07:00

Lo interesante de los días de fiesta, noes la celebración en sí, sino lo que hacemos cada vez que tenemos un día libre.En el caso de los venezolanos; no importa si es el día de la madre, el día delpadre, los carnavales, inclusive la semana santa, cuando lo correcto y lo queordena la religión es comer pescado y mirar películas. Cada vez que hay un díasoleado, cuando no salimos a ninguna parte, o cuando salimos también. Siempretenemos la opción de preparar una parrilla. La palabra se usa frecuentementepara referirse a una fiesta o reunión casual, normalmente al aire libre dondese consume carne asada. Debido a esta razón, muchos consideran el hecho decocinar carnes al aire libre como una parrillada. No importa el precio. Noshacemos los mejores amigos de los carniceros, nos interesa saber dónde seconsigue la mejor carne, el corte más exquisito. Hasta las esposas másrecalcitrantes y regañonas sucumben ante el encanto de ese delicioso olor, que impregna todos los apartamentos deledificio, ese que se mete en tu casa y te dice, levántate y haz lo mismo.Comienzan las llamadas a los amigos quese quedaron en casa, «vamos por una carnita para preparar una parrilla».Siempre pensamos en ese pana, el curtido y sabio parrillero oficial de nuestrasfiestas. Él sabe que tiene el poder. Cómo se coloca el carbón o la leña, donde se consigue la mejor carne, dondevenden los chorizos y morcillas, cuyo sabor y olor siempre van asociados a esadeliciosa carne, que jugosa, con su llamativo color rojizo nos enciende todoslos sentidos, y sentimos lástima de los pobres vegetarianos que no saben de loque se pierden. Los venezolanos, a lahora de una parrilla, preferimos la punta trasera, el lomito y el “pollo” de res. «Solamente con sal», como recomienda unmaestro parrillero uruguayo apodado El Muta.

Lo que nos reúne en ese ritual, es “elproceso”. Comenzando por la búsqueda. Se arma una partida, cual Sheriff y susayudantes salen a encontrar todo lo necesario para el ritual. El carbón, laleña, algunos no tan diestros en el asunto se lanzan con el kerosene, y todo elmundo tiene una opinión al respecto, salvo el maestro parrillero, a quien seespera, se le palmea el hombro, se le saluda para que su primer corte llegueprimero a su “ayudante”, por lo generalsu mejor amigo o compadre.

Ese pequeño espacio al aire libre, conladrillos, con una o dos rejas metálicas, siempre cerca de una piscina, se erige como un pequeño templo donde loshombres de la casa, los amigos, los sobrinos, todos se sientan alrededoresperando, conversando. Comienzan a llegar los invitados, se acercan losvigilantes a saludar cordialmente, preguntando si todo está bien. Las mujeres,dueñas y señoras de sus casas y sus cosas, quedan por fuera. Sin embargo,algunas audaces que no aguantan las ganas de participar, comienzan a prepararensaladas, y con desesperación le ofrecen a todos el aderezo, le preguntan alos demás si está bien, pero el gran jefe, el rey, el chamán de la tarde, elparrillero es el protagonista. Él es la estrella a cuyo alrededor se vanagrupando los cuñados, los amigos de losamigos, el que trajo la música, el que trajo el whisky, el que trajo el hielo yel carbón. Aparece casualmente la presidenta de la junta de condominio apreguntar si todo está bien. Lo buenode esto, es que hasta el loquito del edificio o de la cuadra, pasa amirar. Todos los semblantes cambian, hay una mezcla interesante de saludos, deabrazos, de comentarios de todo tipo, no solo hablar de malandros, tráfico,huecos y política, también de los próximos eventos, lo cual creará nuevasfuentes de familiaridad, amistad ycompadrazgo.

Hay que destacar que la parrillada es unritual con funciones divididas por sexos. Los hombres son los encargados de lacocción de la carne y la tarea de las mujeres, suele estar centrada en lapreparación del acompañamiento. Laparrilla tiene un tinte varonil. Los elogios y aplausos son para el parrillero,que siempre es “el hombre”. Esclásico, entre amigos, que se brindenfelicitaciones al cocinero. No es usual ver a una mujer controlando la carne.La preparación de la parrilla es uno de los territorios que los hombres aúnconservan como espacio de exclusividad.

LA 115 (Oly Emilia Gonzalez)

2011-09-10T09:28:00.000-07:00

Hablar de “La 115” ¿Con esta trayectoria? DIOS me libre.

“Hablar del Grupo Literario "La 115" es tarea de arqueólogos aventureros: fue un jueves a mediados de los años ochenta cuando una manada de jóvenes dinosaurios de la UCV...”

A manera de comentario, la Arqueología estudia las sociedades y sus cambios a través de restos materiales de la vida humana ya desaparecida, distribuidos en el espacio y contenidos en el tiempo. Hoy su objetivo es el estudio de los cambios en la organización social, así como la diversidad del comportamiento humano (económico, político, ideológico) en el pasado.(Muy parecido a Uds. ¿Verdad? ¿Qué cambios en estos aspectos no han vivido Señores Dinosaurios y otros que harán en la organización social?, con seguridad. ¡Adelante muchachos Dinosaurios!

Antes un antiguo instrumento de cerámica como un elemento cronológico ayudaba a ponerle una fecha a la cultura objeto de estudio, o valor estético, ahora los antropólogos ven el mismo objeto como un instrumento que les serviría para comprender el pensamiento, los valores y la cultura de quien lo fabricó. Me pregunto ¿Qué no han fabricado en esos pensamientos paridos por Uds., y con tanto valor para ser publicados?

Ahora, mis queridos Dinosaurios: tendríamos que estudiarlos a ver a qué Edad pertenecen, según los sucesos previos y posteriores a ese periodo, o sea, (Uds. hace 20 años, o los 20 después, porque en las últimas décadas, la metodología arqueológica se ha aplicado a etapas más recientes, como la Edad Media (Arqueologìa medieval), la Edad Moderna (Arqueologìa postmedieval) o el periodo industrial con su atención a materiales actuales, residuos urbanos, con lo que está naciendo la denominada (Arqueologìa industrial). Quiero decir con esto que no son tan fósiles, sino que hay que ubicarlos en el momento adecuado, y es éste, ahora y presente.

En cuanto a los modernistas, criollistas y vanguardistas, me complace eso de que los estudiaban, mas no veneraban, “Allí está el detalle" como diría nuestro inmortal “Cantinflas” solo esto los llena una originalidad rebelde.

Certera y en buena hora la publicación del blog, dieron en el blanco con su escritura, y sí: maduró con sus fructíferos premios, floreció con sus obras publicadas y viene más, porque pegados bajo la sombra de ese árbol bendecido de vida, alimentándose de esa savia inmortal, que les permite leer, encontrarse, beber, comer, escribir, discutir, y otras cosas, volar donde anhelen, ser como les plazca, hilvanar experiencias y sentimientos como quieran, dándolos a conocer al mundo, merecedor de saber de buena tinta, todo lo que tiene que proveer “La 115”.

Sobre los detractores u ofensores por quehacer, nunca faltan, pero son un mal necesario, no saben el favor que les hacen, porque de ellos aprendemos a no obrar así, son cautivos de sus iniquidades, pero nosotros gozamos la gracia y mieles de la Libertad y el Amor. Nada más estimable y apropiado para confortar que su lema: "ESCRITORES ANTES QUE NADA, Y A PESAR DE TODO..."

A pesar de todo:
Los detractores
Los que creyeron o no
Los grupos élite de escritores
Los grupos de la universidad tal
Los que nos quisieron cortar las alas

Escritores por:
Fe
Amor
Naturaleza
Sentimiento
Libertad
Amistad
Cultura
Por pasión
Por vivir la vida
Por explorar
Por gusto
Por espacios
Por placer de leer
Por expresar sencillamente
Para crecer
Porque nací para escribir
Escapar a otros territorios
Abrir caminos
Ver otros lugares
Vivir experiencias
Sientan mis vivencias
Porque creo
DIOS me regalo esto
y más…

Al Grupo Literario “La 115” y a los “Queridos Dinosaurios” Mi admiración y respeto.Reciban un abrazo y más profundo deseo de: ¡ÉXITOS!
Oly Emilia Gonzalez

Carlos Torres Bastidas, firmando autógrafos de su libro en la Biblioteca Nacional de Cuba: José Martí y visitando el Hotel Ambos Mundos donde se hospedó Ernest Hemingway.

2011-09-05T13:38:00.000-07:00

HEMINGWAY Y LA GENERACIÓN PERDIDA

2011-08-27T11:59:00.000-07:00

Esta nueva edición del libro de Carlos Torres Bastidas, está corregida y enriquecida con interesantes fotografías de Hemingway. Felicitamos al autor, al Consejo Nacional de Universidades (CNU) y a la Oficina de Planificación del Sector Universitario (OPSU) por esta reedición.

En esta oportunidad nos visitaba del Uruguay el músico y profesor de física, Ruben Behak

2011-08-23T21:02:00.000-07:00

Mientras corregíamos textos nos refrescábamos del calor de julio en Las Banderillas, el profesor Behak, Carlos Torres y Lázaro Silva.

El profesor Gustavo Fernández, en respuesta nos dedicó estas rimas:

RIMAS DE SERVILLETA

115 botellas de cerveza

para un par de afamados escritores

y un físico a quien por delicadeza

no incluyo en tal derroche de licores

¿No es mucha caña para tres compinches?

Eso nunca se había visto en este mundo

ni en la historia de la 115...

¡La próxima vez, inviten, vagabundos!

Salud,

Gustavo

Si James Bond se hubiera casado (Carlos Torres Bastidas)

2011-08-23T06:15:00.000-07:00

Son las 5.30 am. Nunca antes James se había levantado tan temprano. Fue a la cocina, tropezó con uno de los taburetes, una palabrota en voz baja. Montó el café, esta vez más fuerte que lo común, porque debía llevar a la niña al colegio. Suerte que anoche había pulido los zapatos y preparado el traje cruzado y la corbata, sus camisas todavía iban a la tintorería. Preparó el tetero con la receta que le había enseñado su querida mujercita Vesper, que ya había ganado unos cuantos kilos porque estaba embarazada de nuevo. «Seguro que M quería ser la madrina». Pero esta vez le daría la oportunidad a Moneypenny. Siempre había querido tener algún lazo con ella. A sus 47 años se había jubilado de la División de Inteligencia Naval del Almirantazgo.

Escuchaba las noticias en el pequeño televisor de la cocina. Muchas cosas sobre las que ahora no podía hacer nada. El terremoto-tsunami del Japón. La guerra en Libia. Los estudiantes universitarios con la boca cosida. Preparó el tetero y vertió unas gotas en su mano, para comprobar que no estaba muy caliente. Lo llevó a la habitación de su pequeña hija Camille de cuatro años. Luego de tomarse las pastillas para la tensión, el Omega 3 y las cápsulas de ajo, se sirvió una taza de café negro. Esa dieta que mantuvo por tantos años de huevos revueltos, martinis y cigarrillos lo tenían con ese régimen todos los días, siempre después de su aseo matutino, que ahora tenía que ser muy rápido, porque la hora de entrada en el colegio era las 7:30 am, y las colas que generalmente se formaban, no le permitían pasar de 60 kilómetros por hora a su clásico Aston Martin.

Luego de dar un rápido beso a Vesper que no podía moverse de la cama, se marchó. Se puso su traje que ahora le ajustaba un poco en el abdomen que había comenzado a crecer. Se miró el nudo de la corbata en el espejo del ascensor del edificio donde ahora vivía con su familia.

El Aston Martin estaba sucio. No tenía tiempo para mandar a lavar su carro, hecho por Q quien fue el responsable de la creación del DB5 cargado de extras. No olvidaba que su nombre deriva de Quartermaster, o Intendente, y este no es más que el cargo del Mayor Boothroyd, que está al mando del departamento de investigación y desarrollo del Servicio Secreto. Este DB5 tan equipado se convirtió por un tiempo en el auto de empresa de James Bond. En realidad su carro era un DB4 Vantage, pero su modelo fue modificado y pintado de color Silver Birch.

El asiento trasero se lo disputaban el afortunado Ken, con varias versiones de Barbie. A Camille le gustaba su carruaje tal como ella lo llamaba. La cola comenzaba en la autopista, buscaba irse por los caminos verdes. Sin embargo a esa hora todas las vías estaban colapsadas. Colocaba en el MP3 un Cd de música infantil y se iban cantando por todo el camino “Mi gata candonga”, “El elefante del circo” y otras canciones. Un par de hermosas chicas lo veían divertidas por el retrovisor, cuando su hija lo abrazaba para entonarlas juntos. La aventura de hoy no tenía nada que ver con un campo de batalla lleno de traición, asesinatos y engaño. Solamente debía llevar temprano a la niña al colegio. Logró sortear como en los viejos tiempos todos los obstáculos: la primera cola que se forma en la Libertador, una cantidad de huecos entre los campos de golf, motorizados que van contra corriente, y que debía esquivar constantemente. Un policía frente al San Ignacio se empeñó en detener el flujo natural del tránsito. Consiguió puesto en una esquina, y casi le arranca la puerta un carrito por puesto anaranjado de la Alcaldía. Finalmente entregó su preciada carga a la maestra. «Besos papito», «Besos Camille». Miró a la joven auxiliar Carmen con intensidad, pero esta no le prestó mucha atención a pesar de estar estrenando una corbata, que ella le había vendido. La primera misión del día se había cumplido. No podía saber qué le deparaba el día. Debía cruzar de nuevo la ciudad, ya veríamos que se encontraba en el camino. Su nuevo trabajo era mucho más cómodo, aunque nunca podría saber lo que puede ocurrir en el centro de la ciudad, antes de las 8:30 de la mañana, cuando debe entrar en sus modestas oficinas de Clásicos Exclusivos, hoy debía supervisar la edición del número dedicado a su querido Aston Martin.

Los hilos invisibles (Lázaro Silva)

2011-08-18T21:29:00.000-07:00

“Qué buen insomnio

si me desvelo sobre

tu cuerpo único”

Mario Benedetti

Abrió Google Earth para que viera la zona donde vivió por un año. Las fotografías aéreas mostraron unas cuadriculadas manzanas. Antes de eso estuvimos brindando con un Santa Carolina, acompañado con pizza que compramos camino a su apartamento. Ella se deleitaba acercando el zoom y mostrándome una tal calle Emilia Pardo Bazán, una plaza 1° de Mayo, un Palacio Legislativo y un liceo Miranda.

Respondió casi leyendo mi pensamiento:

-Ése es otro Miranda

Siguió contándome sus experiencias por esa sureña ciudad, y casi todo lo ilustraba con fotografías digitales. Las iba pasando y a veces se detenía en alguna que consideraba oportuno explicar.

-Esta la tomé cuando estuve en una milonga…

Me vio cara de pocos entendidos, entonces aclaró:

-Si, se llama así a los salones donde bailan tango. Estos hombres que están sentados a la izquierda ven a cuál mujer de la fila derecha sacarán a bailar. En lo que comienza la música ellos van por una compañera. Y no pueden, ni por un segundo, desviar la mirada hacia otra mujer porque pierden.

Inventamos hacer como si estuviéramos en una milonga y yo la elegía a ella; la miré a los ojos y le tendí mi mano. Bailamos al son de La Cumparsita, trastabillamos por mi culpa, pero seguimos hasta que terminó la pieza. Ella se sentó a descansar, vi que nuestras copas estaban casi vacías y destapé otra botella.

-Así que el tipo no puede ver para los lados porque pierde…

-Como en el resto de la vida, creo-acotó ella

Me estaba acomodando en la silla para seguir disfrutando sus historias y sus fotos, pero quedó en silencio. Se llevó la copa a los labios y dejó ver una expresión, como si el vino de pronto le supiera agrio.

-¿Algún problema? –le pregunté.

-No, es sólo que el vino me pone un poco triste.

-Me parece que estás extrañando algo, o a alguien-agregué.

-No exactamente-Dijo y me miró como quien, desde algún puerto, ve cómo se aleja el barco que debió abordar-Estaba recordando nuestra futura ruptura.

Quedé perplejo. Era nuestra primera cita y ni siquiera habíamos dormido juntos, mucho menos convivido como para que me hablara de ese modo tan extraño. “Se le subió el vino”, pensé. No le di más vueltas al asunto. Ella seguía allí, concentrada en recorrer el borde de la copa con su índice derecho, y antes de que se arruinara el encuentro y pidiera que me fuera, le agarré las manos y le dije:

-Ven, vamos a bailar.

Amagamos unos pasitos de tango y, aprovechando la cercanía de nuestros rostros la besé.

En su apartamento todo estaba a la vista, bastaban algunos pasos para recorrerlo de punta a punta. Quedamos de pie, en medio de la sala.

-No me hagas caso…creo que me está pegando el vino –susurró mientras le rodeaba la cintura.

Seguimos bailando y los pasos nos llevaron hacia su dormitorio. Nos tumbamos en su cama y comenzamos el despojo de ropas. Cuando la liberé de su última prenda me di cuenta de que ya estaba desnudo sobre ella. Fue maravilloso sentir su fuerte respiración; su blanca y sudorosa piel temblaba. Me rogó que le mordiera las orejas y que le acariciara los senos, también pidió que la apretara fuertemente mientras se movía como epiléptica. De pronto quedó tiesa, luego me soltó mientras relajaba su cuerpo. Cuando se repuso cambiamos de postura. Seguimos hasta que quedamos tendidos y sin aliento. Dormimos una breve siesta. Me levanté parar ir por mi copa y ella, semidormida, aprovechó para pedirme un vaso de agua. Bebió y se dio media vuelta sin abrir los ojos. Tomé un poco de vino y me acosté a su lado. No me dio tiempo de comentar nada porque cuando le iba a hablar escuché sus suaves ronquidos. De a ratos tiritaba. Creo que toda esa evocación de Montevideo le dio frío y necesitaba cobijarse conmigo. Yo había perdido el sueño, por eso, mientras la cubría, me dediqué a recordar cómo fue que nos conocimos. Había visto un anuncio que decía: “Se dictan clases de tango, lugar Club Uruguayo”. Allá fui a dar. Cuando llegué todos tenían pareja menos ella. Como había ido solo el instructor de baile nos presentó y nos pidió que repitiéramos juntos los pasos que él mostraba. Así comenzó todo. Le dije que bailaba muy bien. “Es que estuve un año en Montevideo y unas semanas en Buenos Aires”. Le pregunté por qué había ido a parar al Sur. “Porque trabajé en la Embajada de Venezuela como Agregada Cultural”. Luego tuvo que volver al país por razones familiares y porque lo único que no le gustaba de allá era el invierno. “Se te enfrían hasta los huesos y no importa lo que te pongas, el frío siempre te entumece”.

Estaba metido en mis pensamientos cuando despierta y dice:

-¿Sabes? Me gustaría que pudiéramos ir juntos, en verano, al Río de la Plata ¿Qué dices?

-Suena bien, así probamos buena carne y buen vino.

-Y además podemos ir a una verdadera milonga.

-Claro que sí. Ya veo que sabes mucho sobre esa gente...

- Es que por mi trabajo asistí a muchos eventos culturales, además tuve un novio uruguayo y con él iba a muchos lados; lo único que no logré aprender fue a tomar mate, a pesar de que él lo tomaba a toda hora, y yo le echaba broma y le decía que los ojos los tenía verdes de tanto mate.

-¿Y como es la gente de allá?-pregunté tratando de desviar el tema, antes de que me contara más detalles.

-Bueno, casi todo el mundo es blanco, hijo de españoles o italianos. Negros hay pocos, y esos viven cerca del puerto y se la pasan tocando el tambor y preparándose para el carnaval más largo del mundo.

-¿Y no tienen indios?

-A los indios los mataron todos, y al último charrúa lo enjaularon para exhibirlo en Francia.

Hablamos un poco más sobre el tema hasta que se hizo un nuevo y peligroso silencio. Tragó grueso, me pidió más vino y luego dijo:

-También hay gitanos...

En su quebrada voz percibí que había algo más en ese comentario.

-¿Y qué hacen los gitanos?

-Los hombres no sé, algunos son comerciantes, pero las mujeres leen la mano; te adivinan el pasado, el presente y el futuro, y si les das una buena propina te hablan más de lo que eres capaz de escuchar…

Sentí un leve mareo y el cuerpo se me hizo pesado. Había algo en sus palabras que me conectaron con Maldoror cuando dice que lo hermoso es como encontrar un paraguas y una máquina de coser sobre una mesa de disección.

Caí en cuenta de que me distraje con mis pensamientos y la dejé hablando sola.

-¿Sabes quién fue el Conde de Lautrèamont?-pregunto como quien no ha abierto la boca en toda la noche y no sabe si decir algo o bostezar.

-¿Por qué me preguntas eso ahora?-dijo como si me hubiera agarrado en falta.

-Porque es uruguayo-respondí, tratando de salir del callejón en que me había metido.

-Ah, pensé que era un gitano- dijo casi divertida, y siguió-Nunca oí nada de ese señor, ni aquí ni allá. ¡Qué raro!

Se quedó pensativa y largó un bostezo. No habló más, sólo tomó mi brazo y se lo pasó por el hombro. Nuestros cuerpos calzaban como piezas de rompecabezas y disfrutamos del silencio de la noche. Sin embargo, a pesar de que la estábamos pasando bien, necesitaba de salir de allí y dormir en mi cama. También quería tomar distancia para ordenar mis pensamientos, ya que el vino y ella hicieron estragos en mi estantería mental. Llegué a creer que tanto Ducasse como los gitanos confiaban en que todas las cosas de este mundo se atan con hilos invisibles que ensartan el pasado, el presente y el futuro.

Antes de salir le agradecí lo bien que la pasamos, le dije que era una excelente anfitriona y le prometí que la invitaría a mi casa. Quizás, con un poco más de confianza, me atreva a preguntarle si alguna de esas gitanas que viven en Uruguay llegó a hablarle de nuestro próximo encuentro.

DE VUELTA A LA TORRE (Carlos Torres Bastidas)

2011-07-10T11:20:00.001-07:00

Cuando Flynn sube a la torre, descubre a Rapunzel amarrada, y en eso Gothel hiere a Flynn y decide llevarse a Rapunzel, esta le suplica que no sin antes curarlo. Gothel accedió y Rapunzel puso su cabello en la herida de Flynn, pero antes de cantar la canción especial, Flynn le corta el cabello con un pedazo de cristal de espejo, mientras que el cabello de Rapunzel se vuelve castaño, inmediatamente Gothel envejece, Pascal le pone el cabello, y Gothel tropieza y cae de la torre. Flynn muere lentamente en los brazos de Rapunzel, mientras ella llora sobre el cuerpo de Flynn, canta el verso final de la canción de la curación, una lágrima llena de magia que le quedaba de la flor le cae en la mejilla y lo revive. A continuación, viajan de vuelta al reino donde la familia real tiene una emotiva reunión.
Meses después, Flynn y Rapunzel se casan y viven felices para siempre, con los padres de ella. El padre de Rapunzel le dijo que ya estaba bueno que « Flynn esté de vago, no trabaja, no hace nada!», y ya varias cosas del palacio se habían perdido. Además se la pasaba atacando a la suegra, y descaradamente le dijo al Rey que «su mujer está más buena que su hija».
Pero Rapunzel no le creyó y decidió que mejor se iban a su propia casa. Hicieron un recorrido por todo el reino, pero el déficit de vivienda estaba muy fuerte, y más después de las lluvias, casi todo el mundo vivía en los refugios alrededor del palacio.
Buscaron inscribirse en la Misión Vivienda, pero nada. Cansados de buscar, y de que Flynn no hiciera nada más que beber aguardiente con sus amigos los morochos Stabbington en el Bar El Patito Frito. Se presentó sartén en mano y le dice: -mira mijo, no hay otra: vámonos de nuevo para la torre.-
Cabalgaron en Maximus hasta llegar al pie de la torre. Rapunzel trató de abrir la puerta con la llave que se había llevado al morir su madre. Pero algo estaba mal, la cerradura había sido cambiada. Golpearon con fuerza la puerta, al rato una mujer gorda con un pañuelo en la cabeza se asomó, - ¿sí, diga?-, ¿Quién es usted?- Preguntó furiosa Rapunzel blandiendo su sartén.
-¡Roberto, Roberto! Allá abajo hay una mujer tocando-. El hombretón con cara de estar borracho, se asoma también, y les dice: ¡váyanse de aquí, esta torre fue expropiada por el gobierno, y nos la asignó!».
Rapunzel se volteó y le dice. « ¿Y entonces Eugene Fitzherbert?»
- Ni idea, mi amor.
Rapunzel furiosa se repite: -Madre tenía razón, no sé para qué reviví a este inútil-.

Caracas, Junio 2011

UN PASEO CON LA MAFIA (Carlos Torres Bastidas)

2011-07-10T08:12:00.000-07:00

"Ella quisiera para novio otra clase de hombre"
Leoncio Martínez
"Vito Corleone era un hombre de visión"
Mario Puzo

Michael Corleone dio por terminada la limpieza de la poderosa nave y echó sobre el tablero reluciente, asientos de cuero brillante y lubricados una mirada amorosa. Era una bella máquina último modelo, «Es un coche silencioso. Por eso lo elegí. Toyota tiene una de las mejores tecnologías del mundo en lo que a insonorización se refiere».
Era un regalo de su Padre por su cumpleaños. Cómo se la envidiaba Luca Brasi que apenas había podido comprar uno de medio uso, salido de fábrica hace dos años; lo mismo que Clemenza envidiábale sus corbatas de seda, Sonny sus zapatos hechos a mano y el infeliz de Carlo Rizzi sus trajes a la medida.
Michael era el tercer hijo de Vito Corleone, hermano de Sonny, Fredo, Connie y Tom.
Sonrió satisfecho, encendió el auto y un suave ronroneo sacudió la máquina. Ajustó su corbata de seda azul celeste. Sin darse cuenta le vino a la memoria la frase con que la señora Carmella Corleone, reverenciada siempre como "Mamma", lo consentía: «¡Tan bello mi bambino!»
Sin embargo, aquella arisca de Virginia Sollozo se resistía a sus encantos; no lograba convencerla, a pesar de las frases enamoradas que deslizara a sus oídos durante una rumba en el club, a pesar de que lo viera guiando su nave de $ 63.400 dólares, escuchando I'm Your Man en su Repro Pioneer con mp3.
Pero, ahora sí. Ya Virginia, la hija de Virgil Sollozo, alias «El Turco», había aceptado en principio y él estaba dispuesto a todo. Hoy vencería aquella fría indiferencia, se jugaría la última partida y su Toyota le ayudaría en la jugada.
En la calle, sentado ya en su auto, se planteaba estas reflexiones; de pronto sacudió pensamientos y arrancó de una. El incidente en el hospital enfureció tanto a Michael que se llenó de ganas de venganza. Sonny veía esto como algo personal y trató de disuadirlo. Michel contestó que no era nada personal, "sólo negocios". Sonny aceptó y le preparó el asunto.
Toques de bocina. Escándalo. El paso estridente de una gandola. El eco de una bocina distante… Por las ventanillas abiertas de un Celica negro, que estaba parado justo enfrente, sonaba de música de fondo la voz aguda de Michael Jackson. Billie Jean. Ahora Michael Corleone va deslizándose suavemente por la carretera. Pero no va solo: ahora le acompaña Virginia Sollozo. Michael es introvertido, serio, reflexivo y frío. Fue reclutado voluntariamente para ir a la Guerra, lo que no sentó nada bien en su familia. Su padre no quería que se convirtiese en Padrino, sino que llegase a senador o gobernador.
El aire acondicionado, agita levemente una bufanda y los mechones de cabellos rubios se levantan y caen como rozando. La muchacha mueve la cabeza contra el aire y sonríe. Estaba segura de que Michael Bublé nunca se habría imaginado que alguien, en el silencioso interior de un Toyota Crown Royal Saloon, en medio de la autopista metropolitana, escucharía con tanto placer la versión de Always on my Mind que había interpretado.
Corleone piensa en el consorcio de su padre, que se ve amenazado por el Turco Sollozo y su hija; no piensa en el paisaje, ni en Virginia Sollozo, ni en nada. Está poseído por la fuerza, la música de Bublé y por el vértigo de la velocidad. Cada vez que un camión de transporte pesado pasaba por el carril contrario, el pavimento temblaba por el efecto de la alta velocidad. Más que a un temblor, se parecía a una marejada. Como caminar por la cubierta de un portaaviones en un mar encabritado.
Pero Virginia sí piensa en él, mejor dicho, lo mira; de perfil, inclinado sobre el volante ergonómico; ve su corbata de seda que descansa sobre el pecho robusto; ve el pelo recién cortado y ajustado con gel; ve el lóbulo de las orejas, rosado de caracol, como un niño. Y piensa: « ¡Lástima que sea un Corleone…!»
Ella quisiera para novio otra clase de hombre; otra clase de tipo; pero… ¡Quién sabe! Ella era una mujer ardiente, educada con cierta libertad, y su ascendiente italiano, mezclado a la savia del trópico, despertaba en sí una ebullición de ideas violentas y absurdas. ¡Si ahora, en la misteriosa soledad de los campos, se le ocurriera detener el automóvil y en un lugar solitario, la batiera contra el suelo… y la montara!
Virginia se estremeció de manera visible; un escalofrío le corrió por entre las piernas, se sintió húmeda. Corleone manejaba observando su rostro de reojo, podía verse que la forma y el tamaño de sus orejas diferían considerablemente. La oreja izquierda era bastante más grande que la derecha y un poco deforme. Pero nadie se daba cuenta de ello, porque, por lo general, el pelo rubio y reseco por tanta piscina en el club, se las ocultaba. Al cerrar los labios, éstos formaban una línea recta y sugerían un carácter arisco en toda circunstancia. Una naricita fina, unos pómulos un tanto salientes, una frente ancha y unas cejas largas y rectas acusaban aún más esa tendencia.
Gustos aparte, podría decirse que era bella la turquita. Era la típica mujer de pelo rubio, atractiva, muy preocupada por su aspecto y materialista, pero de muy poca inteligencia y sentido común.
- ¿Tienes frío? - preguntó Corleone, volviendo un poco la cara. Y tras una pausa: - Ya nos vamos a devolver, es tarde…-
Era la primera vez que él hablaba en todo el trayecto; sus palabras en el sopor vespertino tenían también la flojedad babosa de lo que se muere.
Habían pasado otros caseríos, sin advertir que ya la noche caía rápidamente sobre la cresta dispareja de la carretera fundida en el confín de occidente.
De pronto un estallido, como un disparo a quemarropa. La nave desdibujó un movimiento violento y fue a incrustarse a orillas de una zanja, sobre la cuneta.
Virginia crispó las manos en los bordes del tablero, fijando los ojos interrogantes en Corleone, que abría la puerta del vehículo y echaba pie a tierra
- ¿Qué pasó Michael?-
- No sé...una piedra… tal vez un vidrio o un clavo - murmuraba el joven bien trajeado, pateando la rueda. -Lo peor es que ya está oscuro… no veo bien…
La brisa de la tarde le apagaba el zippo al encenderlo.
«Indudablemente, esto no puedo componerlo sino donde haya luz o mañana, con el día…para cambiar el caucho con el repuesto.»
- No te rías, Virginia, yo estoy avergonzado por mi carro, yo que pensaba que no me fallaría nunca… ¡Si hubiera por aquí un sitio donde pasar la noche!»
- Claro, - exclamó la rubia con carcajadas nerviosas - porque, si no se arregla, no podemos pasar la noche en el carro. Mucha delincuencia, nos pueden asaltar en la carretera ¡Y tengo hambre!-
Y caminaron silenciosos. Él arrastrando las pisadas; ella se quitó el sombrero y lo llevaba con ambas manos; los mechones rubios se movían como mosquitos en torno a una fruta descompuesta. - ¡Mira aquella bombilla! - exclamó de pronto Virginia; Corleone ni siquiera alzó la cabeza; parecía querer hundir el gesto de contrariedad en el atardecer.-
Tocaron a una casa. Salió a abrirles una vieja. Corleone explicó el accidente; la dueña de la casa hizo una advertencia; ellos no daban hospedaje; pero, en un caso así, tratándose de gente decente, (con un convincente fajo de billetes verdes de 100 en su mano) y por una noche no más, cederían.
Corleone, dentro, seguía revisando los mensajes del celular. Virginia, entre tanto, conversó demasiado; después de comer, la señora los condujo a la alcoba y los dejó solos. En el centro de la pieza había una cama antigua, solemne, matrimonial, de caoba.
- Quédate aquí, yo me iré a dormir a la sala…-
- ¡Vas a coger un resfriado! A ustedes los Corleone nunca se les ocurre nada bueno. Fíjate bien; la cama tiene dos colchones: paramos uno de los dos, a los largo de la cama como un tabique, lo sujetamos del copete y tú tranquilo, del lado de allá, te desvistes y te acuestas y yo, de lado acá hago lo mismo…-
Poco después, separados por aquel muro improvisado, se acuestan.
- Hasta mañana, Corleone. -
- Buenas noches, Virginia, hasta mañana -
Al joven se le iban cerrando los ojos; a Virginia le costó trabajo pescar el sueño. Se mordía los labios, excitada.
Cuando ella se levantó por la mañana, encontró al joven en el corredor armado con una llave de cruz para poner el caucho de repuesto:
- ¡Ya estamos listos! Vámonos…-
Ella le miró con cierta rabia y desprecio. Al rato, la brillante y hermosa nave corría de nuevo por la carretera. Se cansó del potente aire acondicionado, bajó el vidrio de la ventanilla y una ráfaga de viento le arrancó el sombrero a Virginia de un solo golpe, y lo elevó por sobre el camino.
Corleone se detuvo y bajó. El sombrero, bailaba en el aire, dejándose llevar por la brisa. Corleone seguía el viaje del sombrero, viendo hacia arriba. Una bocanada de viento le dio al sombrero un brusco giro y lo empujó a caer detrás de la cerca de una posesión; un pequeño muro, bajo y largo, por encima de la cual se veían árboles. Un grito molesto y desolador se escapó de la garganta de Virginia:
- ¡Mi sombrero! ¡Perdí mi sombrero! ¡Era italiano y me lo estaba estrenando! -
Corleone la miró, sola; miró hacia al este, hacia el oeste, siguiendo la línea de la pared terrosa: no se hallaba una puerta a todo lo largo. El joven gritó de lejos:
- No importa: ya te lo busco.-
Corleone ganó la altura del muro y desapareció tras ella. Después, un pequeño salto y regresaba con el sombrero.
- Toma… ¿Qué te parece?... Tú desconfiabas de mi ¿verdad?-
Ella le miró de reojo y repuso:
- Tranquilo: creía que un hombre que no me quiso hacer el amor anoche, era incapaz de buscarme un sombrero...-
- No te preocupes, yo siempre cumplo.-
De inmediato sacó la pistola, recordando que Clemenza le había dicho que no se preocupara por las huellas dactilares. Se oyó un disparo. La bala se metió entre la frente y la oreja de la muchacha, y cuando salió, el sombrero de paja italiana quedó salpicado de sangre y de trozos de hueso. «Quedó como la Santa Liberata, de Nelson Garrido» Michael se dio cuenta de que no era necesaria una segunda bala.

Caracas, Junio 2011

EL FUMADOR DE MEMORIAS

2009-10-03T03:58:00.000-07:00

Lázaro Silva (Carora, 1965) nos ofrece en su primer libro

El fumador de memorias un conjunto de relatos cortos, “microficciones”, como el mismo autor las define. Son pequeñísimas narraciones que poseen un tono lleno de humor. Ficciones muy bien construidas, con un hilo narrativo coherente donde trata distintos temas, que van desde el amor, pasando por las sorpresas, la cotidianidad, la religión… entre otros. Lo breve de estos textos nos permite apreciar el valor literario presente en la capacidad de resumen y síntesis del autor, sin descuidar el ingenio narrativo en los argumentos de estas pequeñas historias. La ironía es la esencia motora de estas distintas situaciones que conforman los episodios sueltos en este libro.

(disponible en las Librerías del Sur, Editorial el Perro y la Rana)

LA 115 EN PARIS

2009-04-12T07:07:00.000-07:00

En fecha reciente, el Prof. Gustavo Fernández (UC), miembro fundador de la 115, visitó la ciudad de París para asistir a la presentación del Nº 6 de la Revista de Ciencias Humanas Entropía, en la cual ha publicado, y participó como ponente en un foro organizado por los editores de esta revista en la Universidad de París.

Gustavo Fernández Colón est un professeur de philosophie au Venezuela. Il fait aussi partie du groupe à l’origine du manisfeste anti-nucléaire ¿Un atentado contra las generaciones futuras en la cuna de Bolívar ?”, (http://www.rebelion.org/noticia.php... ?). Fernández Colón est professeur de la Université de Carabobo, enssayiste, et chercheur de l’unité d’ Etudes Culturelles. http://www.kaosenlared.net/noticia/...
Voir en ligne : grupo 115

http://www.entropia-la-revue.org/spip.php?article37

http://www.entropia-la-revue.org/spip.php?auteur14

REENCUENTRO DE LA 115 (ABRIL 2009)

2009-04-10T18:36:00.000-07:00

LOS PRIMEROS PREMIOS DE LA 115 (CARLOS TORRES BASTIDAS)

2008-10-09T14:00:00.001-07:00

LXIII CONCURSO DE CUENTOS "EL NACIONAL" (2008)

2008-10-09T06:53:00.000-07:00

El pasado mes de Julio, el jurado del LXIII Concurso de Cuentos del diario El Nacional, conformado por Alexis Márquez, Freddy Castillo y Krina Ber (ganadora del concurso en 2007) emitió el veredicto que adjudicaba el Premio de Ganador al relato Los zapatos de mi hermano, de Heberto Gamero, y resumió la anécdota desarrollada como “la metaforización del acto de correr como expresión universal de la vida”. Entre los finalistas y ganadores de la mención publicación de este concurso figuran los autores Fedosy Santaella, con Los muelles lejanos, José Antonio Saez con Pasajero de arena, y Rodolfo Táriba Santaella (miembro de la 115 y editor de este blog), con el cuento Juegos de guerra y amargura.
http://www.ficcionbreve.org/site/contenido.php?id=1407
http://www.ficcionbreve.org/site/contenido.php?id=1406
http://www.ficcionbreve.org/site/contenido.php?id=1428
http://www.analitica.com/Bitblio/rrattia/beatriz.asp

POEMAS DE GUSTAVO FERNÁNDEZ (2006)

2008-10-07T16:16:00.000-07:00

REMEMORACIONES DEL SIGLO DE ORO

I

Oh dulces prendas por mí mal halladas
de fiesta o luto cuando todo ardía
juntas habitan la memoria mía
son el sol que me sueña desde el alba

Vengan a mí, sin miedo, como niños
acogidos por los brazos de una abuela
sin rostro, hecha tan sólo de jirones
de periódicos y fotografías

Ellas son el espejo en que me miro
y no me reconozco, sin dolerme
Son el aire que anima mis pulmones

y que saldrá a agitar otros parajes
con su rumor de flores
y cristales partidos

con su estela de rostros
alejándose
en la corriente del olvido

II

Miré los muros de la patria mía
si un tiempo fuertes, hoy desvanecidos
o más bien transparentes como bruma
no ya de piedra sino aéreo vidrio

¿Dónde el dueño que sueña lo de adentro?
¿Dónde el dueño que sueña lo de afuera?
La casa en la que vivo va conmigo
Soy la casa que habito. La que vive

la vida que por mí otros han vivido
y vivirán después cuando el espejo
no muestre el rostro que pretendo mío

sino otros rostros que son, serán, han sido
mi propio rostro, el tuyo
éste que lees

sin saber si tú mismo lo has escrito

III

Éste que ves engaño colorido
ceniza de animal sin culpa, agreste
intrascendente, inerme, transitivo
de sus nudos desnudo hasta los dientes

¿A cuál nombre responde cuando llaman
las voces que mi voz ajena arroja
sobre un cielo de vidrio indiferente
custodiado por ángeles que duermen?

Ya no escucho las voces de los otros
sino mi propia voz hecha otras voces
a través de las bocas de la gente

de miles, de millones que han venido
que vendrán o que vienen
por las calles
acercándose

tocándose los labios
para invitarme a oír
mi voz
ausente

IV

A Dafne ya los brazos le crecían
y sus muslos blancos
como el mármol de Paro
metamorfoseándose en enredaderas
subían por los postes de luz de la avenida
hasta alcanzar las bombillas con sus dedos

Ya no recuerdo si era Superman o Apolo
el sujeto que corría tras ella

para intentar salvarla del destino
de ser la perseguida
de un dios empecinado
y sordo a sus desdenes

Ay, Luisa Lane metálica
colgada
de la azotea del más alto rascacielos
de Nueva York o de Bankok
a punto de lanzarte en el vacío
para escapar del acoso de los héroes

Los mismos que te aguardan
allá abajo
con los brazos abiertos
confundidos
entre la multitud de hormigas
que se agitan
por las calles
sin rumbo definido

FALLECIÓ EL POETA EUGENIO MONTEJO

2008-06-07T08:20:00.000-07:00

Su nombre verdadero era Eugenio Hernández; nacido en Caracas en 1938; Eugenio Montejo falleció el día jueves 5 de Junio, en horas de la noche, en el Centro Policlínico Valencia (La Viña), donde permanecía recluido desde la semana pasada, víctima del cáncer. Tuvimos oportunidad de conocerlo en septiembre de 2004, durante la realización de la III Feria del Libro UNICA en Maracaibo, y hoy lamentamos su desaparición física, aunque sabemos que su obra y su legado a la literatura venezolana y latinoamericana trascenderá a través de los años. Poeta y ensayista venezolano, se caracterizó por la rica gama textual y el gran dominio de las formas, constituyéndose en un gran representante de la poesía suramericana. Publicó, entre otros, los libros: "Elegos" en 1967, "Muerte y memoria" en 1972, "Algunas palabras" en 1977, "Terredad" en 1978, "Trópico absoluto" en 1982, "El taller blanco" en 1983, "El cuaderno de Blas Coll" en 1981 y "Alfabeto del mundo" en 1986. Fue autor también de importantes ensayos, tales como, "La ventana oblicua" en 1974. Su poesía, esa que dicha en sus propias palabras "se trataba de un melodioso ajedrez que jugamos con Dios en solitario" durará muchísimo más que el hombre, brillará aún más allá que la llama de la más incandescente vela.Ensayista prolífico y poeta de primera categoría, Montejo fue objeto de múltiples reconocimientos internacionales por su obra. En el ámbito nacional, recibió el Premio Nacional de Literatura en 1998. Posteriormente, fue galardonado con el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo otorgado por el gobierno mexicano, uno de los reconocimientos más importantes del mundo literario latinoamericano.Se dedicó a escribir poemas largos, en los que impera un espíritu de júbilo por la vida en la tierra, que acuñó en un nuevo término para el idioma castellano: terredad.Su más reciente poemario, Fábula del escriba (2006) fue publicado en España y México, pero no ha sido reproducido editorialmente en Venezuela, al igual que sus obras completas.Fue reconocido como un gran lector, orador y expositor, además de haber cultivado el gusto por los idiomas extranjeros. Se ganó la fama de poder expresarse en un castellano considerado como uno de los más pulcros.Quizás su obra logró la mayor trascendencia fuera de las fronteras venezolanas con la mención que de un poema suyo hace el actor Sean Penn en la película 21 Gramos del director mexicano Alejandro González Iñárritu: "La tierra giró para acercarnos/giró sobre sí misma y en nosotros/ hasta juntarnos por fin en este sueño", fue el extracto de los versos que dieron la vuelta al mundo a través de la pantalla grande.Montejo le dijo en el 2002 al diario El País de España que las palabras de amor "estaban un poco cansadas. El poema de amor plantea el riesgo de la nadería y el lugar común". Quizás por eso se refugió en la sensualidad de las formas para describir al universal sentimiento, partiendo del punto de que "no siempre lo que interesa a dos, interesa a otros". Fueron sus Papiros amorosos la mayor expresión de que el amor se toca, se presiente y se respira en la fusión de cuerpos "que se alejan a lugares extraños y desconocidos".El representante del postvanguardismo plasmó también en su poesía su nostalgia por la transición de la economía agraria venezolana a la petrolera. " Tan altos son los edificios que ya no se ve nada mi infancia", reza uno de sus versos que anticipa la conclusión de que vivimos "la era de después de los dioses y de después de la ciudad".La tierra, esa misma que giró para acercarlo a la memoria y el corazón de millones de seguidores de sus letras, hará lo propio para conservar un legado. Su paso por el planeta cerró un capítulo, pero permanecerán sus palabras que nos recuerdan ahora como nunca "cuánta vida nos guarda la tierra todavía, cuando mañana se despierte".

http://es.wikipedia.org/wiki/Eugenio_Montejo http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2058 http://www.elpais.com/articulo/narrativa/MONTEJO/_EUGENIO/Siempre/necesitamos/decir/nuevo/palabras/amor/elpbabnar/20020622elpbabnar_20/Tes/ http://literanova.eduardocasanova.com/index.php/2007/08/22/eugenio_montejo_bitacora_del_alma http://www.literaturas.com/EMontejoLC.htm http://www.saltpublishing.com/books/smpt/1844710335.htm

RAUL BRASCA (microrelatos)

2008-05-28T14:10:00.000-07:00

(colaboración de Lázaro Silva)

Autor de cuentos y ensayos, se ha dedicado en los últimos años especialmente a la microficción. En 1989 fundó, con otros cuatro escritores, la revista Maniático Textual que estuvo en quioscos y librerías hasta 1994. Compiló varias antologías, fue jurado de cuento en el Fondo Nacional de las Artes, jurado y panelista en la Feria del libro de Buenos Aires, disertante en la de Bahía Blanca, coorganizador del Primer Congreso Argentino de Microficción. Colabora con bibliográficas en el suplemento de cultura del diario La Nación.
Algunas obras: Nosotras, vosotras y ellas, antología de microficciones sobre la mujer, Ed. Desde la Gente, Buenos Aires, 2006. De mil amores, antología de microficciones sobre el amor, Thule Ediciones, Barcelona, 2005. Últimos juegos, cuentos propios, Ed. Páginas de Espuma, Madrid, 2005. Humores que matan, antología de humor, Ed Desde la Gente, B. Aires, 2005. (En colaboración con Luis Chitarroni). Todo tiempo futuro fue peor, Microficciones propias, Thule Ediciones, Barcelona, 2004. Textículos bestiales: Cuentos breves de animales reales e imaginarios, antología, Ed. Desde la Gente, B. Aires, 2004. (En colaboración con Luis Chitarroni).

Triángulo Criminal
Vayamos por partes, comisario: de los tres que estábamos en el boliche, usted, yo y el "occiso", como gusta llamarlo —todos muy borrachos, para qué lo vamos a negar— yo no soy el que escapó con el cuchillo chorreando sangre. Mi puñal está limpito como puede apreciar; y además estoy aquí sin que nadie haya tenido que traerme, ya que nunca me fui. El que huyó fue el "occiso" que, por la forma como corría, de muerto tiene bien poco. Y como él está vivo, queda claro que yo no lo maté. Al revés, si me atengo al ardor que siento aquí abajo, fue él quien me mató. Ahora bien, puesto que usted me está interrogando y yo, muerto como estoy, puedo responderle, tendrá que reconocer que el "occiso" no sólo me mató a mí, también lo mató a usted.

Despojo
No se dejaban fotografiar convencidos de que la cámara les robaría el alma, pero al fin cedieron y fueron despegándose de sí mismos sin que nadie se diera cuenta, salvo el extraño fotógrafo.

Prurito
Aunque se hizo amputar la pierna, el terrible prurito seguía: o era ilusorio el prurito o lo era la ausencia de pierna. El prurito tenía una presencia tan feroz que era incuestionable, así que reclamó de inmediato al cirujano que lo había estafado.

Historia universal
Encriptado en la Torá está todo lo que fue, es y será, hasta en sus menores detalles. Del recuento de los años de todas las generaciones, el obispo Ussher dedujo que el universo comenzó en el 4004 antes de Cristo. El matemático Rips, buscó las relaciones lógicas ocultas en el texto y anunció el fin para el año 2113. Ambos se equivocaron. Quien al fin acierta es Vjrltz. Él descubre la ley que ordena las incontables combinaciones de las 304.805 letras del libro sagrado en un relato continuo de diáfano sentido que despliega el acontecer universal con absoluta precisión. Pero cada vez que aprieta la tecla de su computadora para comenzar a leerlo le sucede lo mismo: hay una enorme explosión. De nuevo comienzan a condensarse los astros, germina la vida, algunos hombres escriben la Torá, aparecen Cristo, Ussher, Rips, Vjrltz...

Hermanos
Cuando la coexistencia se les hizo insostenible, dos hermanos muy competitivos llegaron a un acuerdo tácito pero inquebrantable: aquello en lo que uno de ellos triunfara quedaría vedado para el otro; eso evitaría toda comparación entre ambos. Más que un alivio, el pacto resultó una condena. En la carrera por apropiarse de los triunfos más gratificantes y las privaciones menos penosas, el que mostró primero ser más inteligente, relegó al otro a la estolidez y los trabajos rudos. Consecuentemente, cuando el bruto aunque apuesto ganó con las mujeres, el intelectual tuvo que inclinarse por los hombres. Pero replicó haciéndose muy rico, con lo que obligó al hermano a equivocarse en los negocios y arruinarse. No previó que tanta miseria haría que su rival deseara morir hasta lograrlo y que con ello le escamotearía el triunfo. Achacoso y cubierto de años, soporta aún la ruina de su cuerpo mientras clama por una muerte prohibida.

Los mitrales * *

A Olga de Souza Pinto, Oscar F. Sánchez,
Juan Takara y Enrique Sous.
In memoriam.

En la patria de los pájaros hay todas las especies. Sólo faltan los mitrales, que se forjaron una patria para ellos solos. Con esto evitaron los riesgos de volar. Los mitrales son voraces y tienen buena voz. Su filosofía es clara: la jaula no encarcela sino que protege, todo lo que se necesita para ser feliz está del lado de adentro. De hecho, los que alguna vez salieron no lograron sobrevivir, dicen que porque no supieron procurarse alimento; pero no es verdad, la inmensidad del aire les paralizó el corazón. Bien alimentados y seguros en sus jaulas, los mitrales aspiran a ser las únicas aves. Y en las épocas en que la patria de los pájaros es diezmada por las balas, deliran de gozo creyendo que lo conseguirán. Entonces, inflan el pecho y lanzan un silbido tan potente que no deja oír el ruido de las alas rotas ni el triste piar de las aves del cielo que agonizan hundidas en la hierba.
* Escrito para Escritores por la memoria, la verdad y la justicia, cuadernillo editado en el vigésimo aniversario del golpe de Estado del 24 de marzo de 1976.

LOS LIBROS DE LA 115 (II PARTE)

2008-04-22T15:27:00.000-07:00

1. EL MANUAL DEL LEVANTE. Pedro Chacín
2. ÁSPERO. Antonio Arráiz
3. EL ALMUERZO DESNUDO; CIUDADES DE LA NOCHE ROJA. William S. Burroughs
4. ELLA; LAS MINAS DEL REY SALOMÓN; ALLAN QUATERMAIN; AYESHA, O EL REGRESO DE ELLA. Henry Rider Haggard
5. CARTERO; FACTOTUM; MUJERES; LA SENDA DEL PERDEDOR; LA MÁQUINA DE FOLLAR; MÚSICA DE CAÑERÍAS; ESCRITOS DE UN VIEJO INDECENTE; ERECCIONES, EYACULACIONES, EXHIBICIONES Y CUENTOS DE LA LOCURA ORDINARIA. Charles Bukowski
6. EL COBRADOR; EL GRAN ARTE; EL COLLAR DEL PERRO. Rubem Fonseca
7. TODO POR UN BISTEC; EL MEXICANO. Jack London
8. LOS INFORMANTES; AMERICAN PSYCO. Bret Easton Ellis
9. GENERACION X. Douglas Coupland
10. RAYUELA; LOS PREMIOS; BESTIARIO; FINAL DEL JUEGO; HISTORIA DE CRONOPIOS Y FAMAS; LAS ARMAS SECRETAS. Julio Cortázar
11. LAS FLORES DEL MAL. Charles Baudelaire
12. LA LINEA DE SOMBRA. Joseph Conrad
13. PIEDRA DE MAR; EL LLANERO SOLITARIO TIENE LA CABEZA PELADA COMO UN CEPILLO DE DIENTES; LAS PRIMERAS HOJAS DE LA NOCHE. Francisco Massiani
14. CERRICOLAS; YO SOY LA RUMBA; JOSELOLO. Ángel Gustavo Infante
15. ANTOLOGIA PERSONAL; LUNA CALIENTE. Mempo Giardinelli
16. LOS MANIFIESTOS; POEMAS; NADJA. André Bretón
17. BATOUALA, VERDADERA NOVELA DE NEGROS: René Maran
18. LAS AVENTURAS DE SHERLOCK HOLMES; EL SABUESO DE LOS BASKERVILLE. Arthur Conan Doyle
19. FRANKENSTEIN, O EL PROMETEO MODERNO. Mary Shelley
20. DRÁCULA. Bram Stoker
21. CARTAS DE GUERRA. Jacques Vaché
22. LOS DETECTIVES SALVAJES. Roberto Bolaño
21. CELIA CRUZ REINA RUMBA; BOMBA CARAMBOMBA. Umberto Valverde
22. EN EL BAR LA VIDA ES MÁS SABROSA; BEBERES DE UN CIUDADANO; CUENTOS DE HUMOR, DE LOCURA Y DE SUERTE. Luis Barrera Linares
23. DIARIOS. Anais Nin
24. CANTATA 140; ¿SUEÑAN LOS ANDROIDES CON OVEJAS ELÉCTRICAS?; IR TIRANDO. Philip K. Dick
25. YO VISITÉ GANÍMEDES. Yosip Ibrahim
26. BAJO EL VOLCÁN. Malcolm Lowry
27. LA CRUCIFIXIÓN ROSA. Henry Miller
28. CUENTOS; EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA. Gabriel García Márquez
29. POESÍA AMOROSA; HISTORIA DE LA VIDA DEL BUSCÓN LLAMADO PABLOS, EJEMPLO DE VAGABUNDOS Y ESPEJO DE TACAÑOS. Francisco de Quevedo
30. TRILCE. César Vallejo
31. ALTAZOR. Vicente Huidobro
32. OBRAS COMPLETAS. Arthur Rimbaud
33. CRISS CROSS. Don Tracy
34. EL SUEÑO ETERNO; PLAYBACK; EL LARGO ADIÓS; PECES DE COLORES; ADIÓS, MUÑECA. Raymond Chandler
35. ¿ACASO NO MATAN A LOS CABALLOS? Horace McCoy
36. LOS RUBAYATS. Omar Khayyam
37. LA MÁQUINA DE SHARKY. William Diehl
38. 1280 ALMAS. Jim Thompson
39. DOBLE INDEMNIZACIÓN. James Cain
40. LOS CABALLEROS LAS PREFIEREN BRUTAS. Isabella Santodomingo

(Selección de Alvaro Trujillo Contreras)

2008-04-13T11:42:00.000-07:00

LOS LIBROS DE LA 115 (PRIMERA PARTE)

1. CONSEJOS DE UN LOBO ENAMORADO. o cómo conquistar una mujer sin hacerla sufrir. Eleazar López C. (Todo un "Bed" Seller)
2. EN EL CAMINO. (Jack Kerouac)
3. PARIS ERA UNA FIESTA. Ernest Hemingway.
4. ADIOS A LAS ARMAS. Ernest Hemingway.
5. LA CIUDAD Y LOS PERROS. Mario Vargas Llosa.
6. CRÓNICAS DE CAÑA Y MUERTE. Orlando Araujo.
7.-SANTO OFICIO DE LA MEMORIA. Mempo Giardinelli.
8.-EL GRAN GATSBY. F. Scott Fitzgerald.
9.-LOS TRÓPICOS. Henry Miller.
10.-OBRAS COMPLETAS. William Shakespeare.
11.-LORD JIM. Joseph Conrad.
12.-A SANGRE FRIA. RELATO FIDEDIGNO DE UN ASESINATO MÚLTIPLE Y DE SUS CONSECUENCIAS. Truman Capote.
13.-EL NOMBRE DE LA ROSA. Umberto Eco.
14.-MENOS QUE CERO. Bret Easton Ellis.
15.-EL PADRINO. Mario Puzo.
16.- VIENTOS DE GUERRA. Herman Wouk.
17,. EL MOTÍN DEL CAINE. Herman Wouk
18.-LAS AVENTURAS DE UN JOVEN. EL NÚMERO UNO. EL GRAN PROYECTO. John Dos Passos.
19.-VIEJO. Adriano González León.
20.-DON QUIJOTE DE LA MANCHA. Miguel de Cervantes.
21.-JOVENCITAS Y FILÓSOFOS. F. Scott Fitzgerald.
22.-LA PAGA DE LOS SOLDADOS. EL SONIDO Y LA FURIA. LOS INVICTOS Y LAS PALMERAS SALVAJES. William Faulkner.
23. FARENHEIT 451. Ray Bradbury.
24.- EL HALCÓN MALTÉS. Dashiel Hammett
25.- LA LLAMADA DE LA SELVA. MARTIN EDEN. Jack London.
26.- YO, EL JURADO. MI ARMA ES RÁPIDA. EL CAZADOR DE CHICAS. Mickey Spillane.
27.-LA HOGUERA DE LAS VANIDADES. Tom Wolfe.
28.-LOS DESNUDOS Y LOS MUERTOS. Norman Mailer.
29.-EL CARTERO LLAMA DOS VECES. James Cain.
30.-PANTALEÓN Y LAS VISITADORAS. Mario Vargas Llosa.

(selección de Carlos Torres Bastidas)

DOS POEMAS BEATS (de Gregory Corso y Michael Mc Clure)

2008-01-15T12:01:00.000-08:00

(colaboración de Carlos Torres Bastidas)

SUEÑO CON UNA ESTRELLA DE BASEBALL
Gregory Corso (1930-2001)

Soñé con Ted Williams
reclinado de noche
contra la Torre Eiffel, sollozando.

Estaba con uniforme
y el bate a sus pies
-lleno de nudos y ramitas.

"¡Randall Jarrell dice que eres un poeta!" grité
"¡También yo! Yo digo que eres un poeta!"

Cogió el bate con manos callosas;
se puso en la postura de batear como si estuviera en el home,
y se rió! dirigiendo su ira de colegial
hacia un invisible montículo de lanzador
-esperando el lanzamiento que llegaría desde los cielos.

Llegó, llegaron por cientos! todos ardiendo!
Bateó y bateó y no pudo acertar ninguno
curva baja serpentina o recta por en medio
cien strikes!
El umpire vestido extrañamente
tronó su fallo: OUT!
Y la horrenda silbada de la multitud fantasma
espantó las gárgolas de Notre Dame.

Y yo grité en mi sueño:
¡Dios! haz tu caritativo lanzamiento!
¡Da la noticia del golpe del bate!
¡Hurra el sharp liner a la izquierda!
¡Sí un doble, un triple!
¡Hosannah el jonrón!.

(Traducción: Ernesto Cardenal).

LO GATUNO
Michael McClure (1932-2002)

Me enriquece la música que el gato hace de noche;
el delicado, fino maullido
mientras recorre el cuarto en busca de amor,
caminando despacio, maullando dulce,
gato gris y grande. No en busca de sexo
sino en busca de amor.
Asustado por ruidos que yo no percibo.
Sudando, perdido de amor
mientras ronda el librero.

(Traducción: Ernesto Cardenal)

2008-01-13T13:08:00.000-08:00

HEMINGWAY Y LA GENERACIÓN PERDIDA

Un ensayo sobre "París era una fiesta"

(Fondo Editorial Toromaina, Caracas, 1999)

Su autor, Carlos Torres Bastidas (1964), diserta ampliamente en este ensayo sobre los años que pasó Ernest Hemingway en París, entre 1921 y 1926, (narrados por él en su novela póstuma París era una fiesta 'Moveable Feast', de 1964) y que son decisivos en su formación como escritor, al calor del contacto con la ciudad-luz en los años locos, y con otros importantes escritores como James Joyce, F. Scott Fitzgerald, John Dos Passos, Ezra Pound, y su eterna mentora Gertrude Stein, quien acuñaría para la posteridad el término"generación perdida" (libro disponible a petición)

LA CORRIENTE NOCTURNA

Ensayo de Crítica Literaria

(Monte Ávila Editores Latinoamericana,

Colección Las formas del fuego, Caracas, 2005)

Su autor, Gustavo Fernández Colón (1964), expone en este libro las diversas tendencias y divergencias en cuanto a la ubicación y definición de la Postmodernidad en la literatura venezolana contemporánea, a partir de la obra de autores como Julio Garmendia, Armando Rojas Guardia y José M. Briceño Guerrero, entre otros.(disponible en las Librerías del Sur)

115 DINOSAURIOS

2008-01-07T14:29:00.000-08:00

(Alvaro Trujillo)

Cuando pase el glaciar
las pezuñas se verán bajo la nieve.
Cuando pase por la esquina de Peligro
me tomaré una cerveza con mi hijo
y le hablaré de los perros del Precámbrico.
Jhonny, Lázaro, Carlos y Rodo
aparecerán como fantasmas por la calle 115.
Cuando pase el glaciar
nuestros cuentos, novelas, poemas y cuentas por pagar
andarán en boca de novatos.
Algún ratón de bibliotecas encontrará En el camino
rayado con tinta negra y roja
y se le quemarán las manos.
Las brujas de la universidad engordarán
cuando se alejen los faunos hacia otros bosques.
El poeta Fernández aparecerá en el periódico y la tv por cable
cuando pase el tiempo del frío.
Martín, Abreu, el chino Wilson y la vieja de la pensión Ibérica
visitarán el Museo de Ciencias Naturales
cuando escaseen los clientes
de alma escandalosa y verbo alegre.
Cuando perdamos todo porque todo lo evitamos
construirán una escalera mecánica para la Escuela de Letras.
Cuando pase el glaciar
115 dinosaurios se verán bajo la nieve
y seremos eternos.

LAWRENCE FERLINGHETTI (EL ÚLTIMO BEATNICK)

2008-01-06T12:12:00.000-08:00

(colaboración de Gustavo Fernández Colón)

Lawrence Ferlinghetti nació en Nueva York en 1919, vive en San Francisco, espero que muchos años más...El último poeta beat, la poesía en persona sobreviviendo a un siglo al que analizó, criticó, hizo la crónica en verso, le sacó las tripas. Un toro entre ovejas. Ferlinghetti es el máximo representante del movimiento poético de San Francisco , que no sólo engloba a los beat , sino a una gran cantidad de poetas de diferentes tendencias a los que apoyó o apoya a través de su librería "The City Lights" , de la revista que creó "City Lights magazine" y de los recitales poéticos. Movimiento poético que fue la base de una actividad y valor sin parangón en la poesía mundial. Como todo su grupo poético, su poesía trata del mundo que le rodea ; con la mirada crítica y del desencanto, sobre el mundo en general, pero sobre todo sobre la política y la sociedad norteamericana donde vive,. El "sueño americano" se desmorona entre sus estrofas. Al estilo de su amigo Kenneth Rexroth es un anarquista que utiliza su obra impregnada de todo tipo de influencias literarias , de Dante a Lorca, para utilizarla como arma , para hacer proselitismo en busca de un mundo diferente y, si no es posible, mostrar los errores y los horrores que él ve.

CRISTO SE BAJÓ
(Lawrence Ferlinghetti)

Cristo se bajó de su árbol desnudo este año
y huyó a donde no hubieran árboles de navidad arrancados
Cristo se bajó de su árbol desnudo
Y huyó a donde no hubiera árboles de navidad dorados
ni árboles de Navidad plateados
ni árboles de Navidad de papel de estaño
ni árboles de Navidad de plástico rosado
ni árboles de Navidad de oro
ni árboles de Navidad negros
ni árboles de Navidad celestes
adornados con velitas eléctricas de lata
y tíos pesados y creídos.
Cristo se bajó de su árbol desnudo este año
y huyó a donde ningún intrépido vendedor ambulante de Biblias
recorriera el país en un cadillac de dos tonos
y donde ningún nacimiento de Sears Roebuck completo
con niño de plástico y pesebre
llegara por correo certificado
el niño con entrega inmediata
y donde los Magos de televisión no cantaran
alabanzas al Whisky Lord Calvert
Cristo se bajó de su árbol desnudo este año
y huyó a donde ningún gordo desconocido y bonachón
vestido de franela roja con barba de mentira
caminara haciéndose pasar por una especie de santo del Polo Norte
a través del desierto de Belén, Pennsylvania
en un trineo Volkswagen
arrastrado por renos retozones de Adirondack
con nombres alemanes y cargado de sacos de humildes regalos de Saks
de la Quinta Avenida
para el Niño Dios que cada uno se imagina.
Cristo se bajó de su árbol desnudo este año
y huyó a donde los cantadores de villancicos de Bing Crosby
no lloriquearan que la Nochebuena es fría
y los ángeles del Radio City no patinaran sin alas
en un país de las maravillas todo nevado
entrando a un cielo de alegres cascabeles
diariamente a los 8:30
con matinés de la Misa de Gallo .
Cristo se bajó de su árbol desnudo este año
y se fue a refugiar silenciosamente
en el vientre de una anónima María
otra vez donde en la noche oscura del alma anónima de cada uno
el espera otra vez una inimaginable e imposible
inmaculada reconcepción
la más loca de las Segundas Venidas.

ALVARO TRUJILLO

2007-11-06T09:30:00.000-08:00

(San Cristóbal, Estado Táchira, 1966). Poeta, narrador y editor. Es Licenciado en Letras egresado de la Universidad Central de Venezuela. Ha ejercido la docencia a nivel medio y superior. Es actualmente Coordinador del área de promoción de la lectura de la Red de Escritores de Venezuela (capítulo Caracas). Ha publicado el poemario Gin (Fondo Editorial Toromaina, 2000); el libro de cuentos infantiles El tigre que se convirtió en mujer y otros cuentos legendarios (segundo premio en el Concurso de Cuentos FUNDARTE 2002) y el libro de relatos Complaciendo peticiones (primer premio del Concurso de Cuentos de la Dirección de Cultura de la UCV, 2003). 1er. finalista en el Primer Concurso Nacional de Cuentos SACVEN 2007 con su relato Cuentas pendientes. Mantiene inédito el poemario Esperando el asteroide con una mujer desnuda y la musa alborotada.

Obra publicada en Internet:
http://predicado.com/leer/articulo/197151.html

http://predicado.com/leer/articulo/196034.html

http://predicado.com/leer/articulo/194944.html

http://predicado.com/leer/articulo/194350.html

http://predicado.com/leer/articulo/194047.html

http://predicado.com/leer/articulo/193112.html

LÁZARO SILVA

2007-11-06T09:25:00.000-08:00

(Carora, Estado Lara, 1965) Cuentista, músico y cineasta. Licenciado en Psicología, egresado de la Universidad de la República Oriental del Uruguay (Montevideo). Cursó además estudios de Filosofía y Educación en la UCV. Actualmente presta servicios en el Departamento de Colecciones de la Fundación Centro de la Diversidad Cultural (CEDIVER) del Ministerio de la Cultura, Caracas, D.C.

Libros publicados: El fumador de memorias (2009. Edit. el Perro y la Rana)

Producción discográfica: "Música del Alma" (Uruguay, 1998), grabado con el Quinteto "Esteban Gil". Cortometrajes en video: El Quitiplá de Rosa Belén.
http://www.elperroylarana.gob.ve/index.php?option=com_content&task=view&id=490&Itemid=191

http://www.toky.it/video_amatoriali_player.asp?video=IT1RdT_Nqr4&v=afrovenezolana
http://youtube.com/results?search_query=El+quitipl%C3%A1+de+Rosa+Bel%C3%A9n&search=Search

GUSTAVO FERNÁNDEZ COLÓN

2007-11-06T04:41:00.000-08:00

(Valencia, Estado Carabobo, 1964) Poeta, ensayista y articulista. Licenciado en Educación, mención Lengua y Literatura, y Magister en Literatura Venezolana, egresado de la Universidad de Carabobo. Es miembro del Centro de Investigaciones Literarias Enrique Bernardo Nuñez. Se desempeña como profesor del Departamento de Lengua y Literatura de la Facultad de Ciencias de la Educación de la Universidad de Carabobo. Ha publicado parte de su obra en las revistas Zona Tórrida, y Venezuela Analítica, el Suplemento Cultural de Últimas Noticias y Tiempo Universitario-UC. Es ganador del Premio para Autores Inéditos (mención Ensayo) 2005. Obra publicada: La corriente nocturna (ensayos) publicada por Monte Avila Editores Latinoamericana. Colección las formas del fuego, 2005.

Artículos publicados en Internet:

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=67940

http://www.aporrea.org/contraloria/a47318.html

http://www.lainsignia.org/2005/noviembre/ibe_078.htm

http://servicio.cid.uc.edu.ve/educacion/revista/volIIn28/28-14.pdf

http://www.avizora.com/publicaciones/politica_y_economia_americanas/textos/0068_latinoamerica_en_la_encrucijada.htm

http://www.analitica.com/va/hispanica/2733433.asp

CARLOS TORRES BASTIDAS

2007-11-05T17:43:00.000-08:00

(Caracas, D.F. 1964) Biógrafo, ensayista, novelista y poeta. Licenciado en Letras, egresado de la Universidad Central de Venezuela. Especialista en Gerencia Pública egresado de la UCAB. Especialista en Planificación Global egresado de la Escuela Venezolana de Planificación. Cursó además estudios de Maestría en Literatura Latinoamericana en la Universidad Simón Bolívar. Trabajó en la Comisión de Historia del Ministerio de la Defensa en la colección Documentario de la Libertad bajo la Coordinación del General Jacinto Pérez Arcay. Fue Director de Planificación, Presupuesto y Control de Gestión del Ministerio de Educación Superior. Ha sido ganador del Premio Biblioteca Ayacucho 1982, (Mención Poesía) por su Poema para un Gran Hombre: Antonio Nicolás Briceño, y del Premio Biografía del Escritor Orlando Araujo, con Entre la montaña y el llano, un ensayo biográfico sobre Orlando Araujo.CENDER, Calderas, Edo. Barinas. (1998). Actualmente, es Planificador Jefe de la Oficina de Planificación del Sector Universitario (OPSU), Jefe de Redacción del Boletín Estadísticas Universitarias al Día, cursa la Maestría en Planificación del Desarrollo, Mención Planificación Global en el CENDES de la Universidad Central de Venezuela, y en 2011 curso el "I Diplomado en Narrativas Contemporaneas" (ICREA-UCAB) a cargo de Fedosy Santaella. Actualmente se desempeña como Docente en el Diplomado "Gobierno y Poder Ciudadano", realizado por la Fundación Escuela Venezolana de Planificación (FEVP).

LIBROS PUBLICADOS: Hemingway y la Generación Perdida, un ensayo sobre París era una fiesta. Caracas, Editorial Toromaina (1998). 2da. Edición: OPSU-CNU(2009)

ESTUDIOS, MONOGRAFÍAS Y ENSAYOS PUBLICADOS EN INTERNET: (2006-2007, en monografias.com): Orlando Araujo, nuestro Compañero de viaje. Tendencias del cuento venezolano en tres autores de los 80 y 90: Luis Barrera Linares, Angel Gustavo Infante y Miguel Gomes. OBRA BIOGRÁFICA: Entre la montaña y el llano, un ensayo biográfico sobre Orlando Araujo. Venezuelan Literature & Arts Journal, Vol.3, No.1, Universidad Hamline, Saint Paul Minnesota, USA, 1997.

OBRA POÉTICA: Poema para un gran hombre, Antonio Nicolás Briceño. Centro de Historia del Estado Trujillo, (1982). CUENTOS: El Scouter (2003, en predicado.com) Novelas: Confesión en la 115 (en prensa y en yoescribo.com) y Los límites oscuros (inédita).

http://www.yoescribo.com/publica/comunidad/autor.aspx?cod=55745

http://www.monografias.com/trabajos36/tres-autores-venezolanos/tres-autores-venezolanos.shtml?monosearch

http://www.monografias.com/trabajos36/tres-autores-venezolanos/tres-autores-venezolanos.shtml

http://www.monografias.com/trabajos10/parisfin/parisfin.shtml?monosearch

http://predicado.com/articulo/El%20Scouter-225583.html
http://predicado.com/articulo/Entre%20la%20montaña%20y%20el%20llano-225516.html
http://predicado.com/articulo/“Y%20VA%20DE%20ENSAYO”,%20de%20M.%20PICÓN%20SALAS-225515.html

http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/torres_carlos/ernest_hemingway.htm

RODOLFO TÁRIBA SANTAELLA

2007-11-05T17:35:00.000-08:00

(Valencia, Estado Carabobo, 1965). Narrador, crítico, poeta y cronista. Licenciado en Letras, egresado de la Universidad del Zulia, anteriormente cursó estudios literarios en la UCV. Realizó estudios de Maestría en Literatura Venezolana en LUZ, y es Especialista en Enseñanza de la Lengua (con mención Magna Cum Laude) egresado de la Universidad Católica "Cecilio Acosta". Su autoría figura en cuentos, crónicas y ensayos publicados en diversas revistas nacionales, y en una Antología de Narrativa y Ensayo publicada por la UCV en 1992, como Mención de Honor en el I Concurso Literario Estudiantil de la máxima casa de estudios, con el cuento titulado Rostros en Resaca (1991). En Julio del 2002, obtiene la Mención de Honor en el Concurso Literario de Fundarte de ese mismo año, con el ensayo titulado Un Niple, la Lluvia y Tú (Retrato de una ciudad hermosa y explosiva) y en Julio de 2008 obtiene Mención Publicación en el LXIII Concurso de Cuentos del diario El Nacional con el relato Juegos de guerra y amargura. Hasta 2010 cumplio funciones como Coordinador Académico del Área de Lengua y Literatura de la Facultad de Ciencias de la Educación de la Universidad Católica Cecilio Acosta (Maracaibo, Edo. Zulia), Coordinador de la Especialización en Enseñanza de la Lengua adscrito a la Dirección de Investigación y Postgrado, y miembro del Comité Editorial de la Revista de Artes y Humanidades UNICA. Actualmente reside en la ciudad de Gaithersburg, en el estado de Maryland (EE.UU).

http://azulfortaleza.blogspot.com/2008/05/rodolfo-triba-santaella-pocaterra-no.html
http://encontrarte.aporrea.org/noticias/n9324.html
http://www.ficcionbreve.org/w/2008/12/concurso-de-cuentos-de-el-nacional-informe-de-lectura/
http://www.ficcionbreve.org/w/2008/10/juegos-de-guerra-y-amargura/
http://tapara.blogspot.com/2008/09/concurso-de-cuentos-de-el-nacional.html
http://www.predicado.com/work.php?id=190638
http://www.predicado.com/work.php?id=190546
http://www.predicado.com/work.php?id=190548
http://www.yoescribo.com/publica/comunidad/autor.aspx?cod=59516
http://www.yoescribo.com/publica/comunidad/obra.aspx?cod=30479
http://www.yoescribo.com/publica/comunidad/obra.aspx?cod=30477
http://www.yoescribo.com/publica/comunidad/obra.aspx?cod=30478
http://www.redescritoresespa.com/T/taribaS.htm
http://www.marcostarre-b.com/2008/07/el-nuevo-atentado-vip-de-marcos-tarre.html

2007-11-05T16:32:00.000-08:00

HISTORIA DE LA 115 (AL ESTILO 115) VEINTE AÑOS DESPUÉS...
(Rodolfo Táriba)
Hablar del Grupo Literario "La 115" es tarea de arqueólogos aventureros: fue un jueves a mediados de los años ochenta cuando una manada de jóvenes dinosaurios de la UCV, automarginados de las izquierdas, derechas y la “cultura universitaria” de entonces, decidió en un bar-arepera de Los Chaguaramos (Caracas, D.F.) reunirse semanalmente a libar y hablar de literatura, en forma algo empírica. Apenas nos recuperábamos del Viernes Negro, todavía no había ocurrido el Caracazo, y ya sufríamos la crisis económica, política y cultural de los noventa, entre el fin de la Guerra Fria, el ocaso de la Venezuela Saudita y de la Cuarta República. En fin: nadie les paraba bola, ya que la 115 no era un grupo literario como Sardio y la República del Este, que habían nacido privilegiados y preñados de letrados y subsidios al calor de la incipiente y petrolífera democracia. Los modernistas, criollistas y vanguardistas eran reliquias bibliográficas a las cuales estudiaban, mas no veneraban. En cambio, fue una generación de transición fuertemente influenciada en sus vidas y primeras obras por los Beatnicks, como Kerouac y Ginsberg; por Bukowsky, y por el maestro Orlando Araujo, a quien aún rinden memoria eventualmente. Más tarde, a medida que avanzaban académicamente y en lecturas, los nuevos goliardos; rudos, mundanos y realistas, dueños del Boulevard, de La Candelaria y otros sitios emblemáticos caraqueños, enterraron a la mayoría de sus antiguos tótems y se dedicaron a leer a Joyce, a Hemingway, Fitzgerald, Faulkner, Dos Passos, tratando tal vez de convertirse en una nueva “generación perdida”. Una académica merideña, cuyo nombre quedará en los anales de la ULA y olvidado en nuestros viejos cuadernos, los bautizó como postmodernistas finiseculares (???). Pero en realidad fueron en la década de los noventa lo que uno de sus acólitos denominó como Yippies, (es decir, ni hippies, ni yuppies). El año 1993 fue el principio del fin, y a la vez la re-génesis: en fin, una sociedad de poetas, narradores y ensayistas vivos. La escritura madura dio sus primeros frutos en premios y obras publicadas, y como los apóstoles bíblicos, con sus títulos, premios, libros y sueños bajo el brazo, cada quien tomó su propio camino a predicar en otros lares, algunos muy, muy lejos, como Lázaro Silva, quien resucitó como microcuentista (fuertemente influenciado por el argentino Raúl Brasca), psicólogo, y cultivador de bonsais en protolenguaje y fumador de memorias. Lo mismo hizo Gustavo Fernández, que emulando al hijo pródigo regresó a casa bajo La corriente nocturna, después de haberlo dado de baja como desaparecido en acción. Durante ese mismo período, de encuentros y desencuentros (y una que otra pelea callejera) Carlos Torres plasmó a esa generación 80-90 en su Confesión en la 115, y honró a sus ancestros en el ensayo Hemingway y la generación perdida; Álvaro Trujillo retrató la ciudad y la noche bajo los vapores etílicos de un Gin y Complaciendo Peticiones, y Rodolfo Táriba, desde su exilio zuliano, puso Un niple, la lluvia y tú en el Night Club Caribbean Show, 1:00 a.m. Veinte años después, y con una antología en preparación, la 115 en pleno decidió publicar este blog para acallar los rumores de separación, divismo, pugnas internas, fallecimiento de algunos de sus miembros (aunque a Carlos y al Rodo casi los matan juntos en el 2003, y escaparon milagrosamente de una jauría malandresca), y otros infundios insanos propagados por nuestros detractores (entre ellos, algunos de los ex-aspirantes a militantes de tan prestigioso grupo) Pues NO! WE ARE ALIVE!!! (como los sobrevivientes de Los Andes) todavía leyendo, bebiendo, escribiendo, discutiendo, jodiendo (así sea por chat) con el bisturí rojo afilado como en tiempos antañones, y sobre todo haciendo honor de nuevo a lo que fue nuestro olvidado lema: "ESCRITORES ANTES QUE NADA, Y A PESAR DE TODO..."

2007-11-05T16:08:00.000-08:00

Lázaro Silva y Mempo Giardinelli

(Caracas, noviembre 2007)

Reencuentro de la 115 (Mayo 2007) Tasca El Castillo, Caracas D.C.

Autógrafos y dedicatorias en sesión endógena (mayo 2007)

2007-11-04T12:08:00.000-08:00

Reencuentro parcial de la 115 (Valencia, Agosto 2007) Lázaro, Gustavo y Rodolfo.

2007-11-04T11:28:00.000-08:00

Grupo "La 115" en la Tierra de Nadie (UCV- Enero de 1992)

2007-11-04T10:22:00.000-08:00

Oficina de Carlos Torres (Ministerio de Educación) Enero 1994. Caracas D.F. (Carlos, Alvaro y Rodolfo)

Carlos, Alvaro y Rodolfo en el Bar "El Riesgo" (Las Tortugas) Enero 1994, Caracas D.F.